Die erste negative Kritik, die ich jemals bekam, war für ein Gedicht, das ich in meinem College-Literaturmagazin veröffentlichte. Es trug den Titel „In einer Kabine im Waffelhaus“, war ein Rückgriff auf Ezra Pounds „In einer Station der Metro“ und handelte von Schokoladenkuchen im Waffelhaus, und ich war wirklich stolz darauf. Zwei Zeilen und ein Titel. Das ist nicht einfach zu machen! Und obwohl ich lange Gedichte sehr liebe, gibt es einen besonderen Platz für die knappe Ökonomie von Kurzgedichten. Kurze Gedichte bringen uns schnell ans Ziel, und weil es keinen Platz für Mäander gibt, wiegt jedes Wort eine Tonne. Und ein kurzes Gedicht bringt uns mit Poesie in Berührung – ein Schuss, ein schneller Snack, ein Amuse Bouche, um unser poetisches Leseleben zu beleben. Also, zu Ihrem Vergnügen, hier ist eine Liste großartiger Kurzgedichte.
Aber halt! Was macht ein kurzes Gedicht kurz? Für meine Zwecke hier gibt es super kurze Gedichte (weniger als 10 Zeilen) und kurze Gedichte (10-15 Zeilen). Und weil Poesie heutzutage auch jenseits der Seite existiert, indem sie visuelle oder gesprochene Worte oder beides annimmt, habe ich auch ein paar Beispiele dafür, die Sie genießen können. Natürlich ist dies keine vollständige Liste aller großartigen Gedichte – geschweige denn aller großartigen Kurzgedichte -, aber es ist ein guter Anfang für uns. (Und keine Sorge, mein Waffelhaus-Gedicht gehört nicht dazu.)
Super kurze Gedichte (weniger als 10 Zeilen)
Margaret Atwood „You Fit Into Me“
you fit into me
like a hook into an eye
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Ein Angelhaken
Ein offenes Auge
Ezra Pound „In einer Station der Metro“
Und dann kam der Tag,
an dem das Risiko
in einer Knospe stecken zu bleiben
schmerzhafter war
als das Risiko
es zu erblühen.
Henry David Thoreau „Mein Leben war das Gedicht, das ich hätte schreiben wollen“
Mein Leben war das Gedicht, das ich hätte schreiben wollen
Aber ich konnte nicht beides, leben und es aussprechen.
William Carlos Williams „Roter Schubkarren“
Vorhänge zwingen ihren Willen
gegen den Wind,
Kinder schlafen,
tauschen Träume mit
Seraphim. Die Stadt
schleppt sich wach auf
U-Bahn-Gurten; und
Ich, ein Alarm, erwache als
Kriegsgerücht
liegend in die Dämmerung
ungefragt und unbeachtet.
Robert Frost „Die Rosenfamilie“
Die Rose ist eine Rose,
Und war immer eine Rose.
Aber die Theorie besagt nun,
dass der Apfel eine Rose ist,
und die Birne auch, und die Pflaume, nehme ich an.
Der Liebste weiß nur,
was sich als nächstes als Rose erweisen wird.
Du, natürlich, bist eine Rose –
Aber warst immer eine Rose.
Anne Sexton „Die schwarze Kunst“
Lucille Clifton „Meine Mama bewegte sich zwischen den Tagen“
Kurzgeschriebene Gedichte (10-15 Zeilen)
Danez Smith „Der 17-jährige & in der Schwulenbar“
dieser gin-lastige Himmel, gesegneter Boden, um schwul zu denken & meinen wir. /
Segne den gefälschten Ausweis &den Türsteher, der wusste /
Dieses Bedürfnis, gebraucht zu werden, dazuzugehören, zu wissen, wie /
ein Mann voll Wodka schmeckt & frei von Sünde. ich weiß nicht, zu welchem Gott ich beten soll. /
Ich schaue zu Christus, ich schaue zu jedem Mund auf der Tanzfläche, ich bestelle /
eine Whiskey Cola, nenne es das Blut meines neuen Retters. er ist gerecht. /
Er bittet mich zu tanzen, die Männer zu bewundern mit dem /
Schwung /
der Hüften, die ich mitbrachte, er hält meinen Mund im Mund eines Fremden für nötig. /
Segne den Mund dieses Mannes, das Lied, zu dem wir schlampig schunkeln, den Takt, die Brücke, die Länge /
seiner Hand auf meinem Schenkel &zurück &Ich weiß nicht, aus welchem Land ich bin. /
Ich will auf seiner Zunge leben, ein Haus des Gospels bauen & Fröhlichkeit /
Ich will eine Stadt hinter seinen Zähnen errichten für alle Knaben der Chöre & Schränke zur Zuflucht. /
Ich will, dass mein neuer Gott auf das Mekka schaut, das ich ihm gebaut habe & und es verdammt gut nennt /
Oder vielleicht bin ich nur beschwipst & und zum ersten Mal frei, bereit, alles anzubeten, was ich schmecken kann. /
Natasha Tretheway „Housekeeping“
Wir betrauern die zerbrochenen Dinge, Stuhlbeine
aus ihren Sitzen gerissen, zerbrochene Teller,
die fadenscheinige Kleidung. Wir wirken die Magie
des Leims, schlagen die Nägel ein, flicken die Löcher.
Wir retten, was wir können, schmelzen kleine Stücke
von Seife, sammeln gefallene Pekannüsse, bewahren Halsknochen
für Suppe. Wir schlagen Teppiche gegen das Haus und beobachten, wie sich Staub, der wie Sterne leuchtet, über den Hof ausbreitet. Am späten Nachmittag ziehen wir die Jalousien zu, um die Zimmer zu kühlen und die Wanzen zu vertreiben. Meine Mutter bügelt, singt, träumt vor sich hin. Ich markiere die Seiten eines Versandhauskatalogs, lausche auf vorbeifahrende Autos. Den ganzen Tag warten wir auf die Post, auf Nachrichten aus der Ferne.
Billy Collins „Einführung in die Poesie“
An Sonntagen gibt der Prediger jedem die Chance
ihre Sünden zu bereuen. Miss Edna zwingt mich, in die Kirche zu gehen. Sie trägt einen hellen Hut
Ich trage meinen Anzug. Babys kleiden sich in Spitze.
Mädchen in meinem Alter, einige hübsch, einige nicht so
prätentiös. Alte Damen und Männer nicken.
Miss Edna wirft ab und zu ihre Hand
in die Luft. Sie sagt: „Ja, Herr, und predige!
Ich krame einen Stift aus meiner Gesäßtasche,
beuge mich tief, als hätte ich etwas fallen lassen.
Der Chor marschiert hinter dem Prediger auf
Klatschen und Summen und macht sich bereit zu singen.
Ich schreibe das Wort HOPE auf meine Hand.
Karina Borowicz „September Tomatoes“
Der Whiskeygestank der Fäulnis hat sich
im Garten niedergelassen, und ein Schwarm Fruchtfliegen steigt
auf, als ich die sterbenden Tomatenpflanzen berühre.
Still flattern die Krallen der winzigen gelben Blüten
in der Luft, als ich die Reben an den Wurzeln hochziehe
und sie auf den Kompost werfe.
Es fühlt sich grausam an. Etwas in mir ist nicht bereit
den Sommer so einfach loszulassen. Zu zerstören, was ich all die Monate sorgfältig kultiviert habe.
Diese blassen Blumen haben vielleicht noch Zeit zu fruchten.
Meine Urgroßmutter sang mit den Mädchen ihres Dorfes
während sie den Flachs zogen. Lieder, so alt
und so an die Jahreszeit gebunden, dass der Klang
das Wetter zu wenden schien.
William Shakespeare „Sonett 116: Laßt mich nicht zur Hochzeit wahrer Gemüter“
Träumt davon, eines Tages so furchtlos wie eine Mango zu sein.
So freundlich wie eine Tomate. Erbarmungslos bis zum Kinn.&
Wahrnehmend, dass ich das Wort „schlürfen“ hasse.
Aber das ist alles, was ich mache.
Ich trinke. So langsam.
&Sagen wir, ich schmecke es. Wenn ich nur schlecht im Aufnehmen von Flüssigkeit bin.
Ich bin keine Mango oder Tomate. Ich bin ein rostiges Gähnen in einem angeblichen Jahr. Ich bin ein arktischer Dachboden.
Komme fähiges & Ampersand im schlüpfrigen polaren Durcheinander.
Ich bin nicht der heterosexuelle Ordnungsfreak, zu dem mich meine Mutter erzogen hat.
Ich bin ein schwuler Schlürfer, & meine Mutter hat das, was von ihrer Hoffnung übrig ist, auf meine Brüder gesetzt.
Sie will, dass sie die Welt verschlingen, solide Abschlüsse ausspucken, verantwortungsvolle Enkel zum Verschlingen bereithalten.
Sie werden besser als Mangos sein, meine Brüder.
Auch wenn ich Schwierigkeiten habe, mir vorzustellen, was das sein könnte.
Fliegende Mangos, vielleicht. Fliegende Mango-Tomaten-Hybriden. „Schöne Söhne“
Pablo Neruda „Einhundert Liebessonette: XVII“
Das Leben ist kurz, aber ich verheimliche es meinen Kindern.
Das Leben ist kurz, und ich habe meines verkürzt
auf tausend köstliche, unvernünftige Weisen,
auf tausend köstlich unvernünftige Weisen
Ich werde es meinen Kindern verheimlichen. Die Welt ist mindestens
fünfzig Prozent schrecklich, und das ist eine konservative
Schätzung, obwohl ich das vor meinen Kindern verheimliche.
Für jeden Vogel gibt es einen Stein, der auf einen Vogel geworfen wird.
Für jedes geliebte Kind, ein zerbrochenes Kind, eingesackt,
versenkt in einem See. Das Leben ist kurz und die Welt
ist mindestens halb so schrecklich, und für jeden freundlichen
Fremden gibt es einen, der dich zerbrechen würde,
obwohl ich dies vor meinen Kindern verberge. Ich versuche
, ihnen die Welt zu verkaufen. Jeder anständige Immobilienmakler, der dich durch ein echtes Drecksloch führt, zwitschert etwas von guten Knochen: Dieser Ort könnte schön sein,
Richtig? Du könntest diesen Ort schön machen.
Francisco Aragón „Lunch Break“
Ross Gay „A Small Needful Fact“
Eric Garner arbeitete
eine Zeit lang für die Parks and Rec.
Gartenbauabteilung, was bedeutet,
dass er mit seinen sehr großen Händen
wahrscheinlich
einige Pflanzen sanft in die Erde
gesetzt hat, die höchstwahrscheinlich
einige von ihnen
weiterhin wachsen, weiter
das tun, was solche Pflanzen tun, wie kleine und notwendige Lebewesen beherbergen
und ernähren,
wie angenehm zu berühren und zu riechen sind,
wie Sonnenlicht
in Nahrung umwandeln, wie es uns leichter
zum Atmen machen.
Natasha Tretheway „Miscegenation“
Das ist die Sache, die ich nicht tun sollte
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und doch, und jetzt muss
ich den Rest des Tages nachholen, nicht
undo, das geht nicht
aber nächstes Mal,
Ruhiger denken,
Atmen, sagen, hier ist ein neuer
Morgen, Morgen,
Morgen,
(obwohl, warum sollte das
funktionieren, es ist nicht einmal
versteckt, hören Sie es da drin,
mehr, mehr,
mehr?)
Lucille Clifton „blessing the boats“
Wenn der Black History Month nicht
lebensfähig ist, dann trägt der Wind nicht
die Samen und lässt sie fallen
auf fruchtbaren Boden
Regen nicht
das Land befeuchten
und die Samen ermutigen
zu wurzeln
die Sonne nicht
die Erde erwärmen
und die Keimlinge küssen
und ihnen deutlich sagen:
Du bist so gut wie jeder andere
Du hast hier einen Platz,
Adrienne Rich „A Mark of Resistance“
Wendell Berry „The Peace of Wild Things“
Wenn die Verzweiflung an der Welt in mir wächst
und ich in der Nacht beim geringsten Geräusch erwache
in der Angst, was mein Leben und das Leben meiner Kinder sein könnte,
gehe ich hin und lege mich nieder, wo der Erpel
in seiner Schönheit auf dem Wasser ruht, und der große Reiher weidet.
Ich komme in den Frieden der wilden Dinge
, die ihr Leben nicht mit Vorbedacht
von Kummer besteuern. Ich komme in die Gegenwart des stillen Wassers
Und ich fühle über mir die tagblinden Sterne
Warten mit ihrem Licht. Für eine Zeit
Ruhe ich in der Gnade der Welt und bin frei.
Instagram Kurzgedichte
Rupi Kaur
Atticus Poetry
Lesen Sie mir einfach die Gedichte vor? okay.
Lee Mokobe
T. Miller
Hollie McNish
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