La première critique négative que j’ai reçue était pour un poème que j’ai publié dans le magazine littéraire de mon université. Intitulé « In a Booth at the Waffle House », c’était un retour en arrière à « In a Station of the Metro » d’Ezra Pound, et il parlait de la tarte au chocolat de Waffle House, et j’en étais sérieusement fier. Deux lignes et un titre. Ce n’est pas facile à faire ! Et si j’aime beaucoup les longs poèmes, il y a une place spéciale pour l’économie serrée des poèmes courts. Les poèmes courts nous amènent rapidement là où nous voulons aller, et comme il n’y a pas de place pour les méandres, chaque mot pèse une tonne. Et un poème court nous met en contact avec la poésie – une piqûre, un en-cas rapide, un amuse-bouche pour amplifier nos lectures poétiques. Alors pour votre plaisir, voici une liste de grands poèmes courts.

poèmes courts | Book Riot

Mais attendez ! Qu’est-ce qui fait qu’un poème court est court ? Pour mon propos ici, il existe des poèmes super courts (moins de 10 lignes) et des poèmes plus courts (10 à 15 lignes). Et parce que la poésie existe au-delà de la page de nos jours, prenant la forme de mots visuels ou parlés, ou les deux, j’ai quelques exemples de ceux-ci pour que vous puissiez les apprécier également. Bien entendu, il ne s’agit pas d’une liste complète de tous les grands poèmes – et encore moins de tous les grands poèmes courts – mais c’est un bon point de départ. (Et ne vous inquiétez pas, mon poème sur la Maison des gaufres n’en fait pas partie.)

Poèmes super courts (moins de 10 lignes)

Margaret Atwood « You Fit Into Me »

Tu t’insères dans moi
comme un hameçon dans un œil

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un hameçon
un œil ouvert

Ezra Pound « Dans une station du métro »

Et puis le jour est venu,
où le risque
de rester serré
dans un bourgeon
était plus douloureux
que le risque
qu’il prenait
pour s’épanouir.

Henry David Thoreau « Ma vie a été le poème que j’aurais écrit »

Ma vie a été le poème que j’aurais écrit
Mais je ne pouvais à la fois le vivre et le prononcer.

William Carlos Williams « Brouette rouge »

Les rideaux forcent leur volonté
contre le vent,
les enfants dorment,
échangent leurs rêves avec
les séraphins. La ville
se traîne éveillée sur
des sangles de métro ; et
moi, une alarme, éveillée comme une
rumeur de guerre
je m’étire dans l’aube
non demandée et non entendue.

Robert Frost « La famille rose »

La rose est une rose,
et a toujours été une rose.
Mais la théorie veut maintenant
que la pomme soit une rose,
et la poire aussi, ainsi que
la prune, je suppose.
La chère ne sait que
ce qui prouvera ensuite être une rose.
Vous, bien sûr, êtes une rose –
mais avez toujours été une rose.

Anne Sexton « L’art noir »

Lucille Clifton « Ma maman s’est déplacée parmi les jours »

Poèmes courts (10-15 lignes)

Danez Smith « The 17 Year-Old & the Gay Bar »

this heaven gin-heavy, terrain béni pour penser que gay & signifie nous.
Salut la fausse carte d’identité &

le videur qui savait
ce besoin d’être nécessaire, d’appartenir, de savoir comment
un homme a le goût de la vodka

& libre de tout péché. Je ne sais pas quel dieu prier. /

je regarde le christ, je regarde chaque bouche sur la piste de danse, je commande /
un whisky coca, je le nomme le sang de mon nouveau sauveur. il est juste. /
il me supplie de danser, d’émerveiller les hommes avec le /
dash /
de hanches que j’ai apporté, il juge ma bouche dans la bouche d’un étranger nécessaire. /
bénie soit la bouche de cet homme, la chanson sur laquelle nous nous balançons, le rythme, le pont, la longueur /
de sa main sur ma cuisse & dos & je ne sais pas de quel pays je suis. /
Je veux vivre sur sa langue, construire une maison de gospel & gaieté /
Je veux élever une ville derrière ses dents pour tous les garçons de chœurs & placards où se réfugier.

Je veux que mon nouveau dieu regarde la Mecque que je lui ai construite & le qualifier de sacrément bon /
ou peut-être que je suis juste pompette & libre pour la première fois, prêt à adorer tout ce que je peux goûter.

Natasha Tretheway « Housekeeping »

Nous pleurons les choses cassées, les pieds de chaise
arrachés de leurs sièges, les assiettes ébréchées,
les vêtements usés. Nous travaillons la magie
de la colle, enfonçons les clous, réparons les trous.
Nous sauvons ce que nous pouvons, faisons fondre les petits morceaux
de savon, ramassons les noix de pécan tombées, gardons les os du cou
pour la soupe. En battant les tapis contre la maison,
nous regardons la poussière, allumée comme des étoiles, se répandre
dans la cour. En fin d’après-midi, nous tirons
les stores pour rafraîchir les pièces, chasser les insectes
de la maison. Ma mère repasse en chantant, perdue dans ses rêveries.
Je marque les pages d’un catalogue de vente par correspondance,
écoute les voitures qui passent. Toute la journée, nous guettons
le courrier, quelques nouvelles d’un endroit lointain.

Billy Collins « Introduction à la poésie »

Le dimanche, le prédicateur donne à chacun une chance
de se repentir de ses péchés. Miss Edna me fait aller
à l’église. Elle porte un chapeau brillant
Je porte mon costume. Les bébés s’habillent de dentelle.
Des filles de mon âge, certaines jolies, d’autres moins
jolies. Des vieilles dames et des hommes qui hochent la tête.
Miss Edna, de temps en temps, jette sa main
en l’air. Disant Oui, Seigneur et Prêchez !
Je faufile un stylo de ma poche arrière,
je me baisse comme si j’avais laissé tomber quelque chose.
Le chœur marche derrière le prédicateur
claquant et fredonnant et se préparant à chanter.
J’écris le mot HOPE sur ma main.

Karina Borowicz « September Tomatoes »

L’odeur de whisky de la pourriture s’est installée
dans le jardin, et une rafale de mouches à fruits s’élève
lorsque je touche les plants de tomates mourants.
Pour autant, les griffes de minuscules fleurs jaunes
fleurissent dans l’air alors que j’arrache les vignes par les racines
et les jette dans le compost.
C’est cruel. Quelque chose en moi n’est pas prêt
à laisser partir l’été si facilement. Pour détruire
ce que j’ai soigneusement cultivé tous ces mois.
Ces fleurs pâles pourraient encore avoir le temps de fructifier.
Mon arrière-grand-mère chantait avec les filles de son village
quand elles arrachaient le lin. Des chansons si anciennes
et si liées à la saison que le son même
semblait changer le temps.

William Shakespeare « Sonnet 116 : Let me not to the marriage of true minds »

Rêvant d’être un jour aussi intrépide qu’une mangue.
Aussi amical qu’une tomate. Impitoyable au menton &

Front de chemise.
Réalisant que je déteste le mot « siroter. »
Mais c’est tout ce que je fais.
Je bois. Si lentement.
& dire que je le goûte. Alors que je suis juste mauvais pour absorber du liquide.
Je ne suis pas une mangue ou une tomate. Je suis un bâillement rouillé dans une année de rumeur. Je suis un grenier arctique.
Venez capable & d’esperluette dans le fouillis polaire glissant.
Je ne suis pas le maniaque de la propreté hétérosexuel que ma mère m’a élevé pour être.
Je suis un gai luron, & ma mère a placé ce qui reste de son espoir sur mes frères.
Elle veut qu’ils engloutissent le monde, qu’ils recrachent des degrés solides, des petits-enfants responsables prêts à gober.
Ils seront meilleurs que des mangues, mes frères.
Même si j’ai du mal à imaginer ce que cela pourrait être.
Des mangues volantes, peut-être. Des hybrides mangue-tomate volants. De beaux fils.

Pablo Neruda « Cent sonnets d’amour : XVII »

La vie est courte, même si je le cache à mes enfants.
La vie est courte, et j’ai raccourci la mienne
de mille manières délicieuses et malavisées,
mille manières délicieusement malavisées
que je cacherai à mes enfants. Le monde est au moins
cinquante pour cent terrible, et c’est une estimation prudente
, bien que je le cache à mes enfants.
Pour chaque oiseau, il y a une pierre jetée sur un oiseau.
Pour chaque enfant aimé, un enfant brisé, ensaché,
noyé dans un lac. La vie est courte et le monde
est au moins à moitié terrible, et pour chaque gentil
étranger, il y en a un qui voudrait vous briser,
mais je le cache à mes enfants. J’essaie
de leur vendre le monde. N’importe quel agent immobilier décent,
qui vous fait traverser un vrai trou à rats, gazouille sur
des bons os : Cet endroit pourrait être magnifique,
d’accord ? Vous pourriez rendre cet endroit magnifique.

Francisco Aragón « Lunch Break »

Ross Gay « A Small Needful Fact »

C’est qu’Eric Garner a travaillé
pendant un certain temps pour le Parks and Rec.
Département d’horticulture, ce qui signifie,
peut-être, qu’avec ses très grandes mains,
peut-être, selon toute vraisemblance,
il a mis doucement en terre
des plantes qui, très probablement,
continuent à pousser, continuent
à faire ce que font de telles plantes, comme loger
et nourrir de petites créatures nécessaires,
comme être agréable au toucher et à l’odorat,
comme convertir la lumière du soleil
en nourriture, comme faciliter
la respiration.

Natasha Tretheway « Miscegenation »

Il y a la chose que je ne devrais pas faire

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et pourtant, et maintenant j’ai
le reste de la journée à
récupérer, non pas
devoir, ça ne peut pas se faire
mais la prochaine fois,
penser plus calmement,
respirer, dire voici un nouveau
matin, matin,
matin,
(bien que pourquoi cela
fonctionnerait, ce n’est même pas
caché, entendez-le là-dedans,
plus, plus,
plus ?)

Lucille Clifton « blessing the boats »

Si le Mois de l’histoire des Noirs n’est pas
viable, alors le vent ne
porte pas les graines et les dépose
sur un sol fertile
la pluie
. ne
humidifie pas la terre
et encourage les graines
à s’enraciner
le soleil ne
réchauffe pas la terre
et embrasse les semis
et leur dit clairement :
Vous êtes aussi bon que n’importe qui d’autre
Vous avez votre place ici, Too

Adrienne Rich « A Mark of Resistance »

Wendell Berry « The Peace of Wild Things »

Quand le désespoir du monde grandit en moi
et que je me réveille la nuit au moindre bruit
dans la crainte de ce que pourrait être ma vie et celle de mes enfants,e vais m’allonger là où le daim des bois se repose dans sa beauté sur l’eau, et où le grand héron se nourrit.
J’entre dans la paix des choses sauvages
qui ne taxent pas leur vie avec la prévoyance
du chagrin. Je viens en présence de l’eau calme.
Et je sens au-dessus de moi les étoiles aveugles au jour
qui attendent avec leur lumière. Pour un temps
Je me repose dans la grâce du monde, et je suis libre.

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peut-être juste me lire les poèmes ? ok.

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