La prima recensione negativa che abbia mai ricevuto è stata per una poesia che ho pubblicato nella mia rivista di letteratura del college. Intitolata “In a Booth at the Waffle House”, era un ritorno al “In a Station of the Metro” di Ezra Pound, e parlava di torta al cioccolato della Waffle House, e ne ero davvero orgoglioso. Due righe e un titolo. Non è facile da fare! E mentre amo molto le poesie lunghe, c’è un posto speciale per la stretta economia delle poesie brevi. Le poesie brevi ci portano velocemente dove stiamo andando, e poiché non c’è spazio per i meandri, ogni parola pesa una tonnellata. E una poesia breve ci mette in contatto con la poesia – uno scatto, uno spuntino veloce, un amuse bouche per amplificare la nostra vita di lettura poetica. Quindi, per il vostro divertimento, ecco una lista di grandi poesie brevi.

poesie brevi | Book Riot

Ma aspetta! Cosa rende breve una poesia breve? Per i miei scopi qui, ci sono poesie super corte (meno di 10 righe) e poesie brevi (10-15 righe). E poiché la poesia esiste al di là della pagina al giorno d’oggi, assumendo la parola visiva o parlata o entrambe, ho alcuni esempi di quelli per voi da godere pure. Ovviamente, questa non è una lista completa di tutte le grandi poesie – per non parlare di tutte le grandi poesie brevi – ma è un buon punto di partenza. (E non preoccupatevi, la mia poesia sulla Waffle House non è una di queste.)

Poesie super brevi (meno di 10 righe)

Margaret Atwood “You Fit Into Me”

Tu entri in me
come un gancio in un occhio

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un amo da pesca
un occhio aperto

Ezra Pound “In una stazione della metropolitana”

E poi venne il giorno,
quando il rischio
di rimanere stretto
in un germoglio
era più doloroso
del rischio
che ci voleva
per sbocciare.

Henry David Thoreau “La mia vita è stata il poema che avrei voluto scrivere”

La mia vita è stata il poema che avrei voluto scrivere
ma non potevo sia vivere che pronunciare.

William Carlos Williams “Carriola rossa”

Tende che forzano la loro volontà
contro il vento,
i bambini dormono,
scambiando sogni con
seraphim. La città si sveglia sulle cinghie della metropolitana; e io, un allarme, mi sveglio come un rombo di guerra che si protende verso l’alba, senza essere ascoltato.

Robert Frost “La famiglia delle rose”

La rosa è una rosa, ed è sempre stata una rosa.
Ma la teoria ora va
che la mela è una rosa,
e la pera lo è, e così è
la prugna, suppongo.
Il caro solo sa
che cosa si dimostrerà una rosa.
Tu, naturalmente, sei una rosa –
ma sei sempre stata una rosa.

Anne Sexton “The Black Art”

Lucille Clifton “My Mama moved among the days”

Poesie brevi (10-15 righe)

Danez Smith “The 17 Year-Old & the Gay Bar”

questo paradiso di gin, terra benedetta per pensare gay & significa noi. /
Benedetto il falso id & il buttafuori che sapeva /
questo bisogno di essere necessario, di appartenere, di sapere come /
un uomo sazio di vodka & libero dal peccato. non so quale dio pregare. /
guardo a cristo, guardo ogni bocca sulla pista da ballo, ordino /
un whiskey coke, lo chiamo il sangue del mio nuovo salvatore. egli è giusto. /
mi prega di ballare, di stupire gli uomini con il /
trattino /
di fianchi che ho portato, ritiene necessaria la mia bocca nella bocca di qualche sconosciuto. /
Benedetta la bocca di quell’uomo, la canzone che ondeggiamo sciatti, il ritmo, il ponte, la lunghezza /
della sua mano sulla mia coscia & indietro & non so di quale paese io sia. /
Voglio vivere sulla sua lingua, costruire una casa di vangelo & gaiezza /
Voglio innalzare una città dietro i suoi denti per tutti i ragazzi dei cori & armadi in cui rifugiarsi. /
Voglio che il mio nuovo dio guardi la mecca che gli ho costruito & definendola dannatamente buona /
o forse sono solo brillo & libero per la prima volta, disposto a venerare qualsiasi cosa io possa gustare. /

Natasha Tretheway “Housekeeping”

Addoloriamo le cose rotte, le gambe delle sedie
strappate dalle loro sedi, i piatti scheggiati,
i vestiti logori. Facciamo la magia
della colla, piantiamo i chiodi, ripariamo i buchi.
Salviamo quello che possiamo, fondiamo piccoli pezzi
di sapone, raccogliamo le noci pecan cadute, conserviamo le ossa del collo
per la zuppa. Battendo i tappeti contro la casa,

osserviamo la polvere, accesa come le stelle, che si diffonde
nel cortile. Nel tardo pomeriggio, tiriamo
le tende per raffreddare le stanze, scacciare gli insetti
fuori. Mia madre stira, cantando, persa nella fantasticheria.
Segno le pagine di un catalogo di vendita per corrispondenza,
ascolto le auto di passaggio. Tutto il giorno guardiamo
la posta, qualche notizia da un luogo lontano.

Billy Collins “Introduzione alla poesia”

La domenica, il predicatore dà a tutti la possibilità
di pentirsi dei propri peccati. Miss Edna mi fa andare
in chiesa. Lei indossa un cappello luminoso
Io indosso il mio vestito. I bambini si vestono di pizzo.
Le ragazze della mia età, alcune carine, altre meno
carine. Vecchie signore e uomini che annuiscono.
Miss Edna ogni tanto getta la mano
in aria. Dicendo Sì, Signore e Predica!
Prendo di nascosto una penna dalla tasca posteriore,
mi chino in basso come se mi fosse caduto qualcosa.
Il coro marcia dietro il predicatore
clicca e canticchia e si prepara a cantare.
Scrivo la parola HOPE sulla mia mano.

Karina Borowicz “September Tomatoes”

La puzza di whisky di marcio si è stabilita
nell’orto, e una raffica di mosche della frutta si alza
quando tocco le piante di pomodoro morenti.
Ancora, gli artigli di minuscoli fiori gialli
sventolano nell’aria mentre tiro su le viti dalle radici
e le getto nel compost.
Sembra crudele. Qualcosa in me non è pronto
a lasciare andare l’estate così facilmente. Distruggere
quello che ho coltivato con cura per tutti questi mesi.
Questi fiori pallidi potrebbero ancora avere il tempo di fruttificare.
La mia bisnonna cantava con le ragazze del suo villaggio
mentre tiravano il lino. Canzoni così antiche
e così legate alla stagione che il suono stesso
sembrava trasformare il tempo.

William Shakespeare “Sonetto 116: Let me not to the marriage of true minds”

Sognando di essere un giorno impavido come un mango.
Amichevole come un pomodoro. Senza pietà per il mento & davanti alla camicia.
Ricordando che odio la parola “sorso”. Così lentamente.
& dire che lo sto assaporando. Quando sono solo incapace di assorbire liquidi.
Non sono un mango o un pomodoro. Sono uno sbadiglio arrugginito in un anno vociferato. Sono una soffitta artica.
Vieni capace & ampersand nel viscido disordine polare.
Non sono il maniaco dell’ordine eterosessuale che mia madre mi ha cresciuto.
Sono un gay sorseggiatore, & mia madre ha riposto ciò che resta della sua speranza sui miei fratelli.
Vuole che inghiottano il mondo, sputino fuori gradi solidi, nipoti responsabili pronti da trangugiare.
Saranno meglio dei manghi, fratelli miei.
Anche se ho difficoltà a immaginare cosa potrebbe essere.
Manghi volanti, forse. Ibridi volanti di mango e pomodoro. Bellissimi figli.

Pablo Neruda “Cento sonetti d’amore: XVII”

La vita è breve, anche se lo tengo nascosto ai miei figli.
La vita è breve, e io ho accorciato la mia
in mille modi deliziosi e sconsiderati,
in mille modi deliziosamente sconsiderati
Tengo nascosto ai miei figli. Il mondo è almeno
il cinquanta per cento terribile, ed è una stima
conservativa, anche se lo tengo nascosto ai miei figli.
Per ogni uccello c’è una pietra lanciata contro un uccello.
Per ogni bambino amato, un bambino rotto, imbustato,
affondato in un lago. La vita è breve e il mondo
è almeno per metà terribile, e per ogni gentile
straniero, c’è uno che vorrebbe spezzarti,
anche se lo tengo nascosto ai miei figli. Sto cercando
di vendere loro il mondo. Qualsiasi agente immobiliare decente, mentre ti guida attraverso un vero e proprio buco di merda, cinguetta
di buone ossa: Questo posto potrebbe essere bellissimo, vero? You could make this place beautiful.

Francisco Aragón “Lunch Break”

Ross Gay “A Small Needful Fact”

È che Eric Garner ha lavorato
per qualche tempo per il Parks and Rec.
Dipartimento di orticoltura, il che significa,
forse, che con le sue mani molto grandi,
forse, con ogni probabilità,
ha messo delicatamente in terra
alcune piante che, molto probabilmente,
alcune di esse, con ogni probabilità,
continuano a crescere, continuano
a fare ciò che tali piante fanno, come ospitare
e nutrire piccole e necessarie creature,
come essere piacevoli da toccare e odorare,
come convertire la luce del sole
in cibo, come rendere più facile
per noi respirare.

Natasha Tretheway “Miscegenation”

Questa è la cosa che non dovrei fare

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eppure, e ora ho
il resto della giornata da
recuperare, non
undo, che non si può fare
ma la prossima volta,
pensare con più calma,
respirare, dire ecco un nuovo
giorno, mattino,
giorno,
(anche se perché dovrebbe
funzionare, non è nemmeno
nascosto, sentirlo lì dentro,
più, più,
più?)

Lucille Clifton “blessing the boats”

Se il Black History Month non è
viabile allora il vento non
trasporta i semi e li lascia cadere
sul terreno fertile
la pioggia non
inumidisce la terra
e incoraggia i semi
a radicare
il sole non
scalda la terra
e bacia le piantine
e dice loro chiaramente:
Sei buono come tutti gli altri
Hai un posto anche tu qui, Too

Adrienne Rich “A Mark of Resistance”

Wendell Berry “The Peace of Wild Things”

Quando la disperazione per il mondo cresce in me
e mi sveglio nella notte al minimo suono
per paura di quello che la mia vita e quella dei miei figli potrebbe essere,
Vado a sdraiarmi dove il drago del bosco
riposa nella sua bellezza sull’acqua, e il grande airone si nutre.
Vengo nella pace delle cose selvagge
che non tassano la loro vita con il pensiero
del dolore. Entro nella presenza dell’acqua ferma.
E sento sopra di me le stelle cieche del giorno
che aspettano con la loro luce. Per un tempo
mi riposo nella grazia del mondo, e sono libero.

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