Dia da Ressurreição, 12:40 p.m.: Um grupo de cerca de 80 Trumpists lumpen foi reunido fora do Departamento de Comércio, perto da Casa Branca. Organizaram-se num grande círculo, e olharam fixamente para um “boombox” armadilhado com um megafone. O seu líder e, para alguns, salvador – um número deles professou-me a sua crença de que o 45º presidente é um agente de Deus e do seu filho, Jesus Cristo – estava a ensaiar a sua miserável lista de queixas, e também a fomentar uma rebelião contra, entre outros, o ataque de republicanos traiçoeiros que se tinham alinhado com a Constituição e contra ele.

“Daqui a um ano, vamos começar a trabalhar no Congresso”, disse Trump através do boombox. “Temos de nos livrar dos congressistas fracos, os que não são bons, os Liz Cheneys do mundo”. Temos de nos livrar deles””

“Que se lixe a Liz Cheney!” gritou um homem ao meu lado. Ele tinha barba, e estava vestido de camuflado e Kevlar. O seu companheiro estava vestido de forma semelhante, um Valhalla: Admite um remendo cosido ao seu colete. Ao seu lado estava uma mulher vestida com um fato de gato de corpo inteiro. “Que se lixe Liz Cheney!” ela ecoou. A gata, que não me quis dizer o seu nome, trazia um sinal que dizia “Tira a máscara e cheira a merda”. Afixada a um canto do letreiro estava a letra Q.

A partir da edição de Junho de 2020: As profecias de Q

“Qual é o teu plano?” perguntei-lhe eu. As pessoas na rua, inicialmente dezenas, depois centenas, passavam por nós, em direcção à Avenida Pensilvânia, e depois, presumivelmente, para o Capitólio. “Vamos parar o roubo”, respondeu ela. “Se Pence não o vai impedir, temos de o fazer”. O comportamento de traição de Liz Cheney e muitos dos seus colegas republicanos foi, para eles, um facto insurreccional fixo, mas Pence ainda estava num momento de plástico. Ao longo do dia, no entanto, pude sentir o culto Trump virar-se contra ele, pois virava-se contra a maioria de tudo.

Disse à mulher com o fato de gato que andaria com o seu grupo. “Só se tirasses a máscara”, disse ela. Os media são o único vírus real, explicou ela, sabendo que eu fazia parte dos media. Disse-lhe que manteria a minha máscara posta. Os trombistas tinham-me pedido periodicamente que a retirasse. Alguns foram educados sobre o assunto, outros não. Parecia-me que apenas 5% dos milhares de pessoas reunidas para a insurreição usavam máscaras. A certa altura, quando fui apanhado na parte mais grossa da multidão, perto da Elipse, um homem disse-me: “Os teus óculos estão a embaciar”

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“Sim, máscaras”, disse eu.

“Não precisas de as usar. Não é um mandato””

“Não, eu tenho””

“Porquê?”

“Há uma pandemia””

“Sim, certo””

“Em breve descobriremos se a insurreição de hoje foi também um evento super-preparador. O que eu sei, depois de passar horas a afogar a paranóia, a conspiração e a cultuosidade de Trumpist, é que esta reunião não foi apenas uma tentativa de golpe, mas também um evento de desilusão em massa, não algo que possa ser explicado adequadamente através do prisma da política. O seu caos estava enraizado em fenómenos psicológicos e teológicos, intensificados pela ansiedade escatológica. Um homem que entrevistei esta manhã, um residente do Texas que disse chamar-se Don Johnson (não confiava que este fosse o seu nome), disse-me que o país estava a desmoronar-se, e que esta dissolução pressagiava o fim dos tempos. “Está tudo na Bíblia”, disse ele. “Tudo está previsto. Donald Trump está na Bíblia. Prepare-se””

A confissão de Trump e Jesus foi um tema comum no rally. “Desiste se acreditas em Jesus”, gritou um homem perto de mim. As pessoas aplaudiram. “Desiste, se acreditas em Donald Trump!” Mais alto aplausos.

Eu não me comprometeria com a questão da minha máscara, mas a mulher com o fato de gato e os seus amigos permitiram que eu viesse de qualquer maneira. Virámos da 14th Street para o mar de pessoas que se moviam pela Avenida da Pensilvânia. Não me pareceu, mesmo nessa altura, que esta multidão iria realmente invadir o Capitólio. Presumi, num fracasso não insurreccional da imaginação, que se reuniriam no relvado inclinado do Capitólio, cantariam hinos de Lee Greenwood, e amaldiçoariam Mitt Romney. Havia rapazes orgulhosos – ou pelo menos rapazes orgulhosos-adjacentes – neste grupo; eles não falavam comigo mas também não eram abertamente hostis. (Notei em duas ocasiões grupos de homens com aspecto de Rapazes Orgulhosos fumando marijuana, o que, sendo tudo igual, era uma coisa boa.)

“De onde são todos vocês?” perguntei à mulher com o fato de gato. “Ohio, Indiana, Virgínia, Illinois, todos os tipos de estados”, disse ela. “Esses tipos são rapazes orgulhosos?” perguntei eu. “Eles são rapazes americanos”, respondeu ela. “Acredita nas ideias de QAnon, que existe um estado profundo que é um culto aos pedófilos?” perguntei eu. “Não gostaria de saber”, disse ela, atitudinalmente. A minha máscara continuou a incomodá-la. “É muito rude”, disse ela.

p>David A. Graham: Isto é um golpe

As ruas tornaram-se mais concorridas quanto mais nos aproximávamos do Capitólio. Perdi o rasto do meu grupo. Tentei entrevistar um grupo de outros apoiantes do Trump, na sua maioria sem sucesso. No início do dia, a oeste do Monumento de Washington, um grupo de insurreicionistas voltou-se contra outro repórter – não fui capaz de descobrir a identidade do meu compatriota mascarado – entoando a palavra guilhotina (“Make guillotines great again” foi um tema de rally-poster).

A multidão continuou a crescer. Foi nessa altura que senti que a multidão, levada pelo seu amo, não seria pacificada. “Parem o roubo!” alguém perto de mim disse aos seus companheiros.

Estávamos perto do Capitólio. Grandes formações aproximavam-se agora do edifício. Estava ali a brilhar, ainda não contaminado.